党家磨
我不说你是洮河，往昔挑水的木桶已无踪迹。
水，在放牧和归来的路上黄金般珍贵，咽下一口就是生命的一次延续，或者更多。
我不说你是党家磨湖，淹没的村庄只剩下水。
家，在迁徙的路上荡然无存，迈出一步就是与你长久的分离和奢念。
我不说洒在水面的星光，她们，曾经几乎耗尽了我所有的语言。
父亲在前，我在后，漫长的冬季，我们如履薄冰。
但水，是有翅膀的，它的飞翔承载着党家磨久远的历史。
如镜的冰面，映出天空、云朵和星辰，像人世一样，冰冷是一种生存的本能。
原刊于《青岛文学》2020年第7期
石磨
山下的石磨，荒废已久。新生的苔藓，有着月光的温存。她的下面，是陈旧的木房子，圆形的磨石和细细的流水。
她们的本质是她们自己，而人类赋予她们的，更多——
更多的棱角，更多的名称，更多的形状，更多的思想，更多的命运……父亲凿石的声音处，火花四溅。偌大的青石块，被父亲凿成磨石，剩下的边角料，锻凿成碾子，再剩下的，砌墙。只有那些碎到没法用的，才被父亲铲到泥坑里填路。
石块，像我们兄弟几个一样，被父亲赋予各自的使命。
石磨的历史，在多年前就画上了句号，像留守老人般孤独，父亲般苍老，但父亲对石头的雕凿从未停歇。
像我们一样，奔波在路上，不曾停歇。
原刊于《青岛文学》2020年第7期
途经阿木去乎
我经过阿木去乎时，大雨夹杂着雪花。
所有沉睡的小草，在羊群咩咩的呼唤里一一醒来。
我们说起高原迟来的春天，像一次艰难地赴约。
熟悉和陌生的事物，拥有同样的温度。
远山的白，像孤独的牧人，守着山下的草场、牛羊和马匹。
挂满水滴的草叶，瞬间就以明亮的方式，接纳了你的离开与归来，也接纳了我们的擦肩而过。
汽车的鸣笛声像一支箭，射向草原深处。
正在穿越柏油路的羊群，惶恐万状，慌不择路。
偶尔张望的牧人，又一次低着头，陷入了沉思。
而我们是这支箭的同谋者，无限扩张着自己的贪婪和欲望。
它们，是一对黑色的翅膀，以自己的方式划破低矮的天空。
原刊于《星星▪散文诗》2020年第7期
洮河
从草原深处走来，走出了一条柔美的曲线。线的两头是故乡和远方，也是牧歌和大海。
冬去春来，你马不停蹄地奔跑，只为赴一次永不言弃的约。
而闪烁的浪花和洁白的云朵，是我们隔空相望的眼眸。
从草原到峡谷，你风雨无阻。一次次回头，又一次次远去，像极了我孤独而执拗的行走，在一滴浪花的世界里，义无反顾。
洮河岸边的村庄业已不复存在，村庄里的十二盘水磨业已淹没在尘世。迁移后的残垣断壁，见证了故乡的兴衰，也见证了背井离乡的剧痛。
你流向大海，亲人走进大漠，一别就是一生，就是一世。
我们，是一群拖家带口的蚂蚁，沿着梦的足迹，寻找血脉深处的天堂。
习惯了你的陪伴，听惯了你的歌谣，亲人在一粒沙中寻找水源和故乡的影子，而我在高原的飘雪中，接住风捎来的口信：大漠藏乡的声音。
在洮河岸边的玛艾镇，我时常趁着夜色，亲近洮河，倾听洮河。
每一缕月光，都是抵达心灵的牵挂；每一缕波浪，都泛起无限的惆怅。
捧起一股洮水，像握住故乡亲人的双手，温暖与冰凉交织，更多的水是抽身离开时的身影，无法挽回，一转身就成永别。
没有迁移的父亲，日夜与洮河相伴，在岸边守护着那熟悉而亲切的土地，像守护着自己的庄稼和儿女，不离不弃。
事实上，洮河从未离开过，她像父母的血脉，始终在我们心中流淌着，久久不息；始终在高原之上，填补滋养着每一棵小草成长的日子。
原刊于《星星▪散文诗》2020年第7期
草地上
草地高处，风独自奔跑。凋谢的花瓣，像失去母亲的孩子，带着泪珠在身后追逐，直到风翻过远处的那座山。
我途经之时，暮色将近。
在此之前，低垂的云朵蕴含着细碎的雪粒，一遍遍填充着生活的盲区。
那些柔软的花瓣拽着草叶唯一的血脉，依依不舍，但我们都经历了选择与别离。
羊群漫过，像我们一样，只顾利益的诱惑，对融化在血脉里的生命和爱视而不见。
深秋将至，我们又一次翻出记忆和烈酒。在这片草地上，这是我必经的事情——以此温暖心中或枯黄、或残缺、或冰凉的花瓣，以此宽慰亲人的离世和空空的家园，以此给自己重新画出心中斑驳的远方……
夜色已深，草地上零星的灯光像暗藏于心的秘密，肆意放大存在的意义。但除了天空辽远，剩下的便是无际的寂静。
在草地上生活久了，沉睡与苏醒只是一种表象，孤独与空旷只是自己给心灵划定的空间。
也许，当我们以草叶的方式重新活过，高原的风将是我们一同抵达远方最亲的人，它替你我铺开了生活的路，也替你我传唱着源自信念的力量。
原刊于《散文诗》（青年版）2020年第8期
幸福的草
一群羊，从草原带回湿润的空气。
面对主人的无视，它们咩咩地叫着，抖落满身青草气息，径自归圈。
一堆燃烧的牛粪饼，将世界一分为二：冷和暖。
冷是暖的手背，暖是冷的手心。
伸开是昨夜缝补的帐篷，线痕纵横交错，但清晰可见；蜷缩是落日掉进垭口时的背影，孤绝而茫然。
在一个人的生活里，一顶帐篷就是一座故乡的村庄，适合杂草丛生，也适合井井有条；适合肆意地活着，也适合禁锢所有的欲望。
我们把自己活成一棵草，在草丛里拼命挣扎，努力活成不一样的草。但草，终究是草，它的伟大和平凡，源自寂然的一生。
但我相信，被羊啃食的草是幸福的，它们以另一种方式完成了宿命，也以另一种方式重新遇见与存活。
原刊于《散文诗》（青年版）2020年第8期
老屋
老屋坍塌的地方已草色青青，它掩盖了漆黑的椽子，也隐藏了我们内心的愧欠。
父亲说，老屋和人一样，老了身子骨到处都疼。
如果不是父亲的提醒，我们很难发现老屋的病痛。老屋像一个词语，单薄而深厚。
黛色的瓦，在时光里经历着春夏秋冬，似乎不曾褪色，不曾老去。像父亲的爱，沉默着，但却细微入至。
我沉迷于老屋的温暖，又羞于面对老屋的破损。
哗哗的水流声透过草丛，带着光亮挤进来，席地而坐。
或许，老屋终将是我们的归宿。缝隙间丛生的杂草，是连接过去与未来的桥梁，而一缕炊烟里牵出的火苗，像心中的灯盏，照见我们的归途和越来越少的时光。
原刊于《散文诗》（青年版）2020年第8期
苏鲁花
苏鲁花又一次迎来了夏日高原的暖风，阳光般热烈。
耀眼的金色在经历漫长的寒冷和风雪后，绽放生命本真的光芒。
一朵花，需要持久的等待和孕育，才能完成一场约定。
成片的云朵，羊群般擦肩而过。
一只疲惫的蜜蜂，停留枝头，捧出甜蜜的代名词。
柔软的馨香，让高原的冷峻瞬间多了一份温情和暖流。
在高原，我习惯于坚守，等待闪电划过苍穹，唤醒梦中的苏鲁花。
在风中，我习惯于打开自己——
让风穿越心灵，绘出生活的底色。
原刊于《散文诗》（青年版）2020年第8期
高原雪
用雪铸魂，碎小的雪花也能劈开生活的坚硬。
纵使经受断裂和破碎的疼痛，纵使难以逃避消亡的命运。
我们抛开侵肌的风，播下青稞和格桑花，它们长成生活的两个面——
一个是坚硬的骨骼，锋芒毕露；
一个是斑斓的日子，悠柔如溪。
一株青稞，在甘南漫长的冬日，储备梦想和力量。
一束格桑花，在草原宽厚的胸襟，根植幸福和传说。
在高原，我们接住了洁净的冷，也接住了凛冽的寒。
我们把日子分为白昼和黑夜，以此换取明亮的思绪。
高原的雪，虔诚的雪，信仰的雪——
我们是永生的雪。
原刊于《散文诗》（青年版）2020年第8期
宽恕
近处的蚁群，远处的辽阔，构成高原的一个隐喻。
我们是隐喻的一部分，在低处以自己的方式打开现实的故乡与心灵的远方。
母亲说，故乡的桃花、杏花、梨花都开了，但却夭折于一场大雪。
雪消融后的土地上，厚厚的花瓣，像粉碎了的梦。
冰凉的夜晚，风孤独地吹，一日千里，也难以抵达故乡深处。
窗外的迎春花，被霓虹灯照亮，静默如雪。
在此之外，夜色漆黑而沉默，如一条河流，在时光里逆行。
我们的脚印，深浅不一，像故乡一声声叹息，淹没遍地的创伤。
当黎明抵达后，我们一遍遍擦拭错乱的日子，归位秩序。
当破土而出的青稞覆盖荒芜的土地，我们又一次窥见轻浮的云层，缓慢越过。
那一刻，我宽恕了自己，也宽恕了蚁群般紊乱的抒写。
原刊于《散文诗》（青年版）2020年第8期
花盛，藏族，甘肃临潭人。甘肃作协会员。作品散见《诗刊》《民族文学》《青年文学》《星星》《诗选刊》《青年作家》《飞天》《美文》等刊。出版诗集《低处的春天》《那些云朵》《转身》《党家磨3号》，散文诗集《缓慢老去的冬天》，散文集《党家磨》等。
